Jabón

Humanum Drama

2012-01-20T01:32:00.000-08:00

Hace ya casi tres años desde que te abandoné; tres años desde que creí recuperarte sólo para perderte otra vez. Y durante todo ese tiempo no dejé de preguntarme qué pasó. Me convencí a mi mismo de que únicamente era falta de inspiración, de que en el momento adecuado volverías a mí, sin darme cuenta de que tu naturaleza caprichosa sólo responde a los impulsos de mi corazón. Ahora estoy aquí, llamándote de nuevo, implorando tu perdón. Pero ya no soy el niño que tú conocías, a pesar de mis esfuerzos por conservar un poco de él en mi interior.

Confundí tu nombre desde un principio. No era Furia, era Frustración. Tú me amaste cuando otros no me amaban y luchaste por mi cuando mi alma parecía herida mortalmente. Tú me devolviste parte de mi infancia y me regalaste el respeto de muchos semejantes. Sin embargo tu esencia caótica te arrebató de mis brazos cuando creí que el dolor nunca más me afectaría. Te dejé a tu suerte con una falsa sonrisa en mis labios y un número de teléfono al que nadie respondería. Confiaba en que conocerías el camino de vuelta a casa si algún día volvía a necesitarte.

Y te necesité. Una y mil veces me senté como ahora mismo frente a una pantalla, pitillo en mano y café caliente. Ni que decir de nuestra vieja amiga, compañera de aventuras y desamores. Ella tampoco logró traerte de vuelta, conformándose con una bolsa supurante de pútrida decepción.

En cambio ahora estás aquí, impulsada por mi ser herido, dispuesta a presentar batalla frente a mis enemigos, a derrotar mis miedos. Vieja muralla en mi corazón. Mas el espíritu de este niño hace mucho que tornó en hombre, pese a mantenerse igual en su interior; por eso te ruego que no me protejas, sino que luches a mi lado en favor de la razón. Nuestra némesis de esta noche es el Drama Humano, un lúgubre teatro de marionetas condenado a repetir hasta el infinito una misma función.

La vida, la existencia, carecen de sentido sin él, condenándonos a un destino mecánico de factorías grises y hedor a muerte. Él da forma a la locura que mantiene la cordura en esta hedionda bola de estiércol; estiércol que algún día dará vida a las más maravillosas flores que se verán jamás en el universo. Pero no hoy.

Estás aquí, como siempre, por mi frustración ante tan horrendo escenario, ante un público hostil de escala planetaria. Estás aquí porque mi corteza se desmorona y temes que no se abra a tiempo la crisálida. Mas no viniste por voluntad propia, pues sin mi no eres nada aun cuando tu ausencia me hizo quien soy.

A veces deseo escapar del escenario, mantenerme al margen, aunque sea un segundo. Evadirme de este maremoto de pasiones y odios que cual violento vórtice infinito se arremolina cruel en torno a mi espíritu. Infantiles impulsos fruto de un miedo infundado a enfrentarse a la realidad.

Te he traído para mostrarte con este texto que hemos compuesto que no pienso huir y esconderme, que entiendo este laberinto al que llamamos existencia. Cada hombre, cada ser humano, está solo en el mundo; y es dicha soledad la que da forma al Drama Humano, nuestro enemigo, nuestro aliado. Padres, madres, amigos, compañeros. Vínculos emocionales que se extienden por el mundo como una gran red en la que las palabras bien y mal se difuminan en la niebla como un feroz cúmulo de insectos.

Reímos y lloramos, a veces las dos a la vez, llorando de alegría o bien por dentro mientras se ríe. Nadie dijo que la vida fuera fácil, pero tiene sus momentos. Es por ello que ya no le temo más, por lo que te traje de vuelta. Ya no tengo miedo a desenvolver mi papel en la tierra dado que al fin he comprendido que yo también soy artífice de su movimiento. El Drama Humano no es nada sin mi al igual que yo tampoco soy nada sin él. Y me seguirán doliendo las mentiras y gustando los abrazos, sendas caras de una moneda que el destino sigue lanzando. No seré yo quien deje de lado mi alma en pos de una fuga cobarde o un camino de rosas de neón. Enfrentaré cada miedo para asegurarme de que yo siempre seré yo.

Ahora entiendes tu retorno, tu resurrección, ahora entiendes tu papel dentro de esta ecuación. No desahogas mi furia, mi frustración, sino que observas contenta a un niño que ya creció. Te he echado tanto de menos que no quiero dejar que te marches, niñata idiota de sonrisa pícara. Mas eres libre de elegir tu destino, cambiando el mío en el proceso; no seré yo quien cuestione tu alma inquieta ni condene cualquier decisión.

Tú, esa parte de mí que me impulsa a escribir, has vuelto de la tumba porque tengo un mensaje que darte. Te perdí porque creí que ser feliz era contrario a tu esencia. Te abandoné cuando abandoné a la que creía la razón de mis males; y no fui capaz de resucitarte de nuevo al sentir otra vez el inmenso dolor dentro y fuera de mí. Y entonces cambié. Al no obtener respuesta, encontré la solución. No es la furia quien te invoca, es mi propio interior; las respuestas de la vida a mi papel como actor.

No hay que tener miedo al Drama Humano, sino abrazarlo con pasión. Después de todo al él le debemos cada momento de nuestra vida, cada compañero de viaje. El Drama Humano es el maestro de nuestra existencia, duro tutor del espíritu. Nos premia con alegrías y castiga con desgracias. Nos ofrece tortuosos caminos de infinitas dimensiones. Somos dueños de nuestro destino, mas el mismo se encuentra bajo el yugo del resto de la humanidad. Y es este baile de marionetas, esta mascarada interminable, la que nos separa de las máquinas, la que conforma la sentido a la razón. Giros de guion enrevesados que le dan cordura a un planeta lleno de tarados.

Ahora todo depende de ti, vieja amiga. Tú decides a quién quieres. Si te vas con el recuerdo del niño que soñaba con la gloria o te quedas con el hombre que, tarde o temprano, se hará con ella. Lo conseguiré con o sin tu ayuda, avisada quedas.

Perra.

Gilipollas

2009-06-02T14:35:00.000-07:00

Abro los ojos. Es mediodía. Salgo de la cama y una sensación extraña recorre mi cuerpo. Una certeza, seguida de un amplio malestar, es arremolina en mi mente. Aún no sé qué es, pero mi instinto me dice que no tardaré en averiguarlo. Miro la mesa del salón y los apuntes desperdigados me miran con la sonrisa de quien jode a otro por pasión. Rutina, costreo y apatismo. Tres fuerzas vitales de destrucción absoluta se adueñan de mí una mañana más, un día más. Me doy fuerzas a mí mismo diciendo que todo debe cambiar, que debo salir del asqueroso agujero que llamo realidad, que hoy será el día idóneo para mutar, para volver a un estado primigenio, para despertar.

Me miro en el espejo y en unos ojos de vaca escruto el hueco que la furia ha dejado tras su marcha. Hace mucho que me ha abandonado. Me tomo un café mientras fumo un cigarrillo apoyado en la ventana. El régimen de una comida diaria me está dejando hecho mierda, pero por más que lo intento nada me apetece, nada me llena, me sacia. Estudio, o lo intento, durante un par de horas, distraído ante la única idea que me obsesiona desde hace tiempo ¿Qué me ha hecho cambiar? Me resisto una vez más a rememorar un pasado activo y alegre, una roca de pura perdición que me arrastra al fondo de mí ser para ahogarme con una sensación parecida a la desesperación.

Vuelvo al baño y la furia sigue sin estar ahí. Recuerdos rebeldes de tiempos pasados destellan en mi mente recordándome al ser que solía ser. No era la mejor de las personas, pero al menos no estaba muerto en vida.

Will me llama, se ríe. Un mensaje de texto nos advierte que la enésima compañera se va a largar. Genial, pienso, el cuento de nunca acabar. Más la sonrisa de su rostro calma los ánimos que se fraguan en mi interior. Atrás quedaron tiempos oscuros de discordias y malos royos. Esto nos destruirá, no como antes. Me vuelvo a bajar a estudiar.

De nuevo pensamientos inquietos asolan mi mente, impidiéndome pensar. Las letras frente a mí se tornan dibujos difusos con vagos rasgos humanos. El tiempo pasa y el silencio aumenta. De nuevo salgo a la ventana para fumar y pensar. Odio todo este mundo y cuanto me rodea, me da ganas de vomitar. Su codicia, su maldad, su falsedad inherente. Y no tengo fuerzas para luchar. Antes creía en algo y me ilusionaba pensar que al menos con mi ayuda, aunque fuera un poco, podría cambiar. Creía en mis fuerzas, en mis posibilidades; me comería el mundo y nada ni nadie me podría parar. Ahora miro el pitillo descapullado, aún humeante, y no dejo de pensar qué ha podido fallar.

El silencio se rompe con un sonido de llaves y tacones. La fiesta va a empezar y yo con estos pelos, pienso mientras una efímera sonrisa felina se dibuja en mi rostro. He vivido esta experiencia más de lo que debería y al final te terminas por acostumbrar. Espero el momento cumbre meditando sobre cómo sería, si una buena defensa será un gran ataque. El ruido de tacones cesa, la señal no pactada del inicio de la batalla. Subo las escaleras y uno a uno nos juntamos frente a la puerta maldita, tentando a una suerte ya echada de antemano. Alea iacta est. Mis nudillos golpean la madera milenaria.

Dos rostros se dibujan tras un rayo de luz, revelando que el enemigo cuenta con más tropas de las que esperábamos. Trabo saliva y comienzo el ritual. Las palabras suenan dulces durante los primeros compases de esta farsa, provocando en mi corazón un fallo garrafal. Bajo la guardia, me creo todo el chiste e incluso comienzo a tener esperanza cuando en este nauseabundo túnel se empieza a ver el final. Pero de repente… Zas! La palabra clave: Dinero.

Lo que antes eran sonrisas y dulzura comienza a mutar en un extraño rictus a medio camino entre el asco y el odio. Los dos rostros nos escrutan susurrándonos sin palabras insultos ya olvidados por su extrema maldad. Los leones salen a la pista, el espectáculo ha comenzado, pero no sé cómo terminará.

Con una habilidad pasmosa el enemigo toma la delantera jugando una carta que no había tenido ni la idea de considerar. El poli bueno llora, el malo nos grita y no sabemos cómo actuar. Intento frenar esta locura, asombrado de que por primera vez no se centrase en mí, pero la situación me supera.

Latido

Los gritos van en aumento, los nervios a punto de estallar; y yo en medio del campo de batalla intentando frena lo inevitable. Nuestras tropas se retiran, dejándome al cargo de la defensa total. Cuando vuelven a mi lado han decidido claudicar. En una batalla perdida de antemano minimizar las bajas es lo único que cabe esperar. Entonces aparece.

Latido

Una asquerosa sonrisa triunfal. Pese a sus bajas el enemigo ha vencido y aún se quiere regodear. Las palabras dulces vuelven, pero esta vez el mensaje ha cambiado. Antes llovían alabanzas y risas, éramos los mejores tíos de la faz de la tierra. Ahora el momificado rostro de una bruja me intenta engañar tras una máscara de falsa bondad. Mientras tanto, tras ella, restos de rímel cubren la cara del poli bueno, auténticos vestigios de una opereta que me cuesta creer que sea fruto de improvisar. Las odio. Tras esta máscara, esta imagen, se esconde una palabra, una verdad. Gilipollas…

Latido, latido

Los grajos abandonan el nido, devolviéndome a la realidad. La batalla ha sido dura, pero no hay muchas heridas por lamer. El tiempo pasa, el teléfono suena y tras varios minutos descubro que la compañía de teléfonos me ha vuelto a joder. La enésima polla que me podían meter por el culo, el mobbing empresarial. Pido explicaciones y no me las dan. La vida es dura muchacho y todos tenemos que tragar. Un sonoro Me Cago en Dios retumba por toda la casa con el eco marchito del odio no correspondido. No tengo a quién gritar, no tengo con quien explotar. Quiero quemar el planeta y no sé por dónde empezar. De nuevo esa palabra, esa escabrosa verdad. Gilipollas…

Latido, latido, latido

Corro al baño a lavarme la cara, a enjuagar un rostro surcado de venas azules, sucias raíces de un árbol llamado impotencia. Entonces me miro al espejo y la veo. La furia. Mis ojos resplandecen como hojas de espada al rojo vivo cauterizando heridas más profundas que el alma. Las arterias de mi cuerpo se tensan como cables aluminio cortando mis músculos en una orgía de dolor, salgre y placer ajena a cualquier comprensión humana. Golpeo con mi puño la pared sonriendo a un dolor tremebundo que brota de la zona de impacto recordándome una verdad que creía olvidada: Estoy vivo.

Entonces todo se para, el mundo, el tiempo, mi corazón; y la idea, la sensación que noté al despertar se hizo clara e mi interior. El mundo es una basura, una bolsa de mierda podrida que supura el pus amarillento de nuestra sociedad. No solo nos hemos vuelto zombis, sino que interiormente nuestra soberbia nos ha comenzado a dominar. Las dos zorras me llamaron gilipollas a la puta cara sin tenerlo que decir. La compañía de teléfonos me llamó gilipollas a la puta cara poniéndome delante a un pobre muchacho al que no puedo gritar. El mundo nos llama gilipollas a la puta cara porque nos jode el culo día tras día y no tenemos a quién protestar. La gran verdad es que en este mundo cruel todos creemos que los demás son gilipollas mientras a su vez nos dejamos insultar. No contentos con la mierda que tragamos cada día comenzamos a creernos la ostia, destruyendo lo poco bueno que podría quedarnos en nuestro corazón.

Abramos los ojos hermanos, seamos conscientes de que una vida así no se puede ni considerar. Seremos libres si queremos, si osamos a luchar. No dejéis que os pisoteen, no dejéis que os vuelvan a joder, pues en sus mentes no existe ni un atisbo de humildad. Sed fuertes pero no tiranos, violentos pero manteniendo la paz. El mundo pertenece a los intrépidos, no a quien se deja follar. No bajéis la cabeza jamás pues no existe dolor más grande que que te llamen gilipollas a la puta cara y tú sepas que es verdad.

Todavía me miro al espejo cada dos por tres, comprobando que la furia permanece. No sé si ha venido para quedarse, si es un alto en el camino o si se irá y no volverá jamás, pero al menos me ha servido para revivir una vez más. Si me permitís un consejo, cuando sintáis la furia no la temáis ni la ignoréis. Puede poseeros, puede destrozaros, pero se puede usar para el bien; el mejor ejemplo es este texto, que de no ser por ella no habríais podido leer.

Sed buenos, Gilipollas

Influencias

2009-02-06T20:15:00.001-08:00

Salve Excrementos:

Decía Locke que el hombre cuando nace, coienza su existencia como una "tábula rasa", intactos e inocentes, y que era el transcurso de nuestra vida lo que nos hacía cambia, el contacto con el mundo, su influencia. Los estamentos autoimpuestos determinan nuestra vida por unos cauces que ni alcanzamos a controlar. La vida misma nos ha colocado en el agujéro decrépito por el que reptamos hacia la muerte, sin destino manifiesto ni capacidad de opinar. Aquellos que se oponen al destino son integrados por una nueva vía, mas en nuestra ignorancia tendemos a creer haberlo engañado.

Vemos la realidad a través de filtros imposibles de apartar. Somos entes ciegos, carentes de una voluntad real que nos convierta en inmortles.

He de ser sincero con vosotros, mis pequeños drugos: Habéis sido manipulados. Quitad de una vez esa cara de sorpesa y planteáos porqué. ¿Ha sido la sociedad? ¿Somos víctimas de un complot? No!!! He sido yo. La realidad que creéis conocer no es más que la suma de todas vuestras experiencias anteriores, y por ello repondéis sin pensar.

Hace un par de meses os presenté un texto sentido, furioso, sangriento. Un texto alejado de lo común, pese a que ninguno descubrísteis porqué. En los comentarios, un mensaje os solicitaba una interpretación del mismo, un descubrimiento intelectual acerca de lo que el autor había querido expresar. Muchos de vosotros abrísteis vuestro corazón y vuestras almas, ansiosos por conocer la respuesta que el personaje principal había vislumbrado, la gran verdad que le conducía al abismo de una locura que ninguno de nosotros conocerá jamás. El texto era un enigma, y vosotros decidísteis participar...

¿Y si todo lo que conocéis es una broma? ¿Y si todo lo que amáis no es más que una burda farsa cuyo creador es vuestra propia mente? ¿Y si todo el arte, la literatura, los sentimientos y las palabras no son más que risas del cadaver se un autor muerto hace eones?

Puede que el motivo de toda esta mierda, de todo este juego, sea tan banal como su contenido, pero no podía evitarlo. Llevo años viviendo bajo el estigma de grandes obras que no soporto, de increíbles creaciones que supondrían mi exilio intelectual si se me ocurriese criticarlas. La gente tiende a glorificar aquello cuya interpretación suscita una maravilla para los sentidos, mas no es más que eso: interpretación. Nuestras mentes y nuestros corazones crean monstruos que nuestro ego no es capaz de vencer, y las colocamos en un podio que no sabemos si merece únicamente por el hecho de que muchos otros lo han hecho con anterioridad. Criticamos e interpretamos la realidad y todo lo que en ella confluye bajo la tutela de los que nos precedieron, y tendemos a callarnos cuando las mayoría de opiniones en tan inmensa que la nuestra no solo será como una lágrima en el oceano, sino como una risa en el infireno.

Este es mi particular homenaje al Quijote, a Ciudadano Kaine y a Madamme Bobarí, algunas de las mayores mierdas que han pasado por mis manos, por mi mente y por mi esfínter. Esta es mi broma, mi gran texto sentido, cargado de emoción, crueldad, malicia e inspiración. Este es mi juego, donde todos habéis participado y muy pocos acabado. Mas no temáis, era muy rebuscado, lo que no quiere decir que todo esto no estubiese pensado.

Os lo explicaré:

Generalmente interpretamos los textos como una situación cualquiera que sirve de excusa y contexto para las reflexiones del autor. Miles de millones de libros de todo el mundo se basan en esta estructura, que en ciero sentido es la más lógica y correcta, pero ¿Qué pasa si esa estructura se cambia? ¿Que pasa si todas las pajas mentales, si toda la reflexión, son en realidad una mera excusa? Aquí es donde casi todos habéis fallado.

La lucha no es una excusa, sino el tema central en sí. Aquí no había metáforas, no había interpretación, la gran verdad estaba ante vuestros ojos todo el rato, pero confundísteis mi intención. No era un ser apunto de nacer, ni luchando consigo mismo, igual que el Quijote no tiene porqué ser un reflejo de nada, únicamente un viejo loco. Habéis presenciado un combate de Mortal Kombat, popular juego de principios de los 90, desde el punto de vista de el luchador, como si fuese un personaje vivo, obligado a matar por diversión a lo largo de la eternidad. El personaje cae en la oscuridad porque no había sido seleccionado, sus recuerdos eran difusos porque alguien los había escrito para él, y su terror y locura eran incomprensibles porque por una milésima de segundo fue consciente de que toda esa muerte, ese sufrimiento, solo servía para divertir a aquel extraño ser que le observaba al otro lado del televisor.

Esta ha sido mi broma, mi gran misterio. Una partida a un videojuego. La realidad tambaleada por la interpretación de algo tan banal que nadie considera posible. Puede que el arte sea una gran mentira, puede que todo lo que amamos y sentimos forme parte de un extraño juego. Pero ¿A quién le importa? Todo cuanto creemos forma parte de nosotros, así que sonreid, pues es de las pocas cosas que nadie nos podrá arrevatar.

Sed Buenos

P.D: Probad a juntar la primera letra de cada párrafo... Pardillos

Furia

2009-01-14T18:53:00.000-08:00

Mi corazón palpita por primera vez en mucho tiempo. Abro los ojos. Me encuentro en un sitio extraño. En mi mano reluce un arma y frente a mi observa el enemigo. Mi enemigo.

Otro día de carnicería, de matanza indiscriminada; vacío, gris y enfermizo, infectándome con su pútrido olor a muerte.

Rasgo la ropa de mi adversario en la primera acometida; su furia, solo comparable a la de un titán, responde sin clemencia, directa a mis oídos. No puedo evitar pensar, mientras esquivo un segundo golpe, que quizás todo esto carezca de sentido. La guerra, los mundos, mi vida. Toda esta violencia, esta locura, no es más que una farsa, no puede ser real. Ah, pero olvido la furia...

Toda mi vida creí ser un ser pacífico. Una buena persona. Cuando pienso en mi pasado no puedo evitar sentir un escalofrío. Veo imágenes felices tan enternecedoras como irreales. La vida que creo mía se ha convertido en una película sin terminar. Y cuando acaba... El dolor.

Algunas personas se tornan débiles con el dolor. Se acurrucan en sí mismas pensando que nada les dañará, permitiendo que su miedo les impida ver las estrellas. Otras se fortalecen hasta el punto de perder su humanidad, otorgándoles el don de que nada les sorprenda y maldiciéndoles con la más absoluta soledad. El resto... Sucumbe a la furia.

La furia es el único sentimiento humano que podría asemejarse al amor. Salvación y perdición en un mismo filo. El único paso entre la locura y la iluminación. La furia te fortalece más allá de toda lógica, te obliga a dar un paso más. Te anima cada segundo, te empuja cuando has creído ver el final. La furia es tu amiga, tu amante, tu asesina, tu vida, tu muerte. La furia cobra forma en tus músculos, en tu carne, te mueve a voluntad. La furia te consume, te somete, te sustrae laidentidad. La furia torna en enemigos a los amigos y en rivales a los hermanos. No importan los lazos, no importan las almas. Cuando la furia te envuelve, solo importará su sangre en tus manos.

Kilómetros y años me separan de esos recuerdos, de ese dolor. Ahora sólo pienso en la sangre. Golpeo con mi rodilla el tórax de mi enemigo haciéndolo tambalear; el pitido de mis oídos no me impide percibir el grito de dolor que se escapa temeroso por entre sus labios. Una risa histérica inunda toda la estancia mientras uns ojos cargados de odio se acercan a mi. Recuerdo a este hombre, recuerdo su cara. Pero su expresión ya no es la misma, ha sucumbido a la furia.

Odia todo lo que le rodea, odia lo que aún vive en su interior. Odia lo que dejó atrás, lo que por fuerza olvidó. Odia a sus seres queridos, odia a sus antepasados, odia al hijo que nunca conoció. Odia el mundo por ser mundo. Lo sé porque también lo odio yo. ¿Qué importa lo que nos une? Fuera lo que fuera murió. Ahora somos enemigos, seres hechos para matarse, diseñados por un falso Dios.

Mis manos no son mías. No controlo ninguna articulación. Veo mi vida en tercera persona y me horroriza pensar que ese soy yo. Esquivo a mi antiguo amigo, compañero de armas, hermano, y por más que lo intento no logro sentir piedad. Una sed de sangre indescriptible recorre mi cuerpo, disparando por todo mi organismo toneladas de deliciosa adrenalina. Un duro golpe en la mandíbula y al segundo su cuerpo a mis pies.

Bosco, así solía llamarse, suplica clemencia mientras mis manos se posan sobre su cara. Reconfortado por mi tacto, comienza a llorar recordando tiempos pasados. Recuerda cuando nos conocimos, cuando nos enfrentamos. Recuerda aventuras de niños y cuando más tarde nos alistamos. Recuerda una guerra que nunca existió y el fin de todo lo que habíamos conocido. Recuerda un tiempo en que fuimos amigos y a la persona que yo era. Pero todos esos recuerdos son lejanos, pertenecen al pasado. Y los dos odiamos el pasado.

Aprieto su cara con la palma de mis manos mientras mis dedos penetran sus globos oculares. Un alarido desesperado es arrancado de su encharcado pulmón mientras retiro con fuerza mis manos de su rostro. Dejo caer sus viscosos ojos al suelo mientras me preparo para el golpe final. Sajar la garganta con mi cuchillo sería lo más fácil, pero la furia me insta a que haga algo más; la furia quiere sangre, se tiene que alimentar. Mi mano desnuda penetra su abdomen al tiempo que sus cuencas vacías se posan en mi. Durante un segundo es consciente del fin. Tirado en el suelo, mi amigo yace muerto en un charco de sangre. Aún conservo sus tripas entre mis manos cuando descubro la gran verdad. El sentido de esta lucha, de esta miserable existencia. Vislumbro el porqué de toda esta sangre, de aquello en lo que me he convertido. Mi objetivo, mi vida, se ven claras como un espejo pulido, mas el reflejo que me devuelve me arrastra a la locura, a un indescriptible horror. Ya todo carece de sentido, pues no hay nada que pueda hacer yo. De pronto todo se apaga, se desvanece como un recuerdo que jamás ha existido, y todo lo que ha pasado desaparece con él.

Todos estos recuerdos, todas estas vivencias, borradas de la vida misma por una mano inmisericorde que jamás pensó en nuestro corazón. Ahora reposo solo, muerto en el vacío, consciente de mi inexistencia. Únicamente la conciencia de la resurrección coleta en mi mente. Ajena a mi ausencia de corazón. Y una vez más el ciclo comenzará, lanzándonos a la destrucción, pues es nuestra naturaleza matarnos sin ninguna razón.

Identidad

2008-12-10T05:14:00.000-08:00

Saludos Furcis!!!

Me dirijo hoy a vosotros con motivo de una petición, un tanto personal, de cara a mi futura pero inminente nueva entrada. Es bien cierto que, a no ser que la cagues, internet ofrece todo un universo de posibilidades gracias, sobre todo, a la maravillosa posibilidad de navegar de incógnito. Entre otras cosas permite transgredir la ley sin poder ser pillado, practicar el delicioso terrorismo ideológico y, en casos más extremos y depravados, ver sin vergüenza videos de retrasados mentales follando con animales muertos y medio podridos.

No es mi intención romper el encanto del anonimato, lo prometo, aunque supongo que empezáis a captar por donde van los tiros. Nunca pensé que al final mi pequeño y diabólico espacio gozaría de popularidad y buena salud, pese a los altibajos de mi inspiración, por lo que jamás me planteé que pudiera darse la situación que por fuerza ha acabado haciendo acto de presencia. Para mi gran disfrute muchos de vosotros habéis decidido comentar lo que definiría como mis "heces mentales", impulsándome para que siguiese escribiendo. El problema es que la opción del anonimato os tienta de sobremanera y eso a mi me jode más que un mechero en los huevos. No quiero que me digáis quién sóis; muchos de vosotros me lo decís con vuestra forma de escribir, de expresaros, pero otros tantos no. Únicamente os pido que en lugar de marcar la opción "Anónimo" cuando comentéis, marquéis la de "Nombre/URL". No tenéis que registraros, sólo poner un alias que os guste (e intentar mantenerlo). Mi objetivo con esto busca poder referirme a vosotros cuando os conteste, no saber quiénes sois. Resulta frustrante ver que mucha gente comenta y que el 90% se llama anónimo.

Muchas gracias por vuestra atención mierdecillas; obviamente esto no es un post, ni una discusión, así que no hace falta que hagáis nada. Esto es solo una breve pausa, un receso, para haceros una petición a todos vosotros que tanto me habéis apoyado.

Un Abrazo. Ke os Jodan...

Desde mi Glotis

2008-11-26T15:53:00.001-08:00

Salve Excrementos!

Justo cuando pensaba que ya nada podría sorprenderme, el destino me torna en mensajero cual Metatrón difundiendo la palabra de Dios. ¿Pero quién es ese Dios? ¿Él te ama? Naaaaaaaaaa... Si te amase, si realmente tuviese un plan para ti, no existiría la basura en el mundo.

Hermanos, nos reunimos hoy aquí para contemplar cómo la divina providencia trajo a mis manos un noble ejemplo de lo bizarro. Sí hermanos, lo bizarro. Esa especie de nausea que rezuma de tus labios; ese olor a putrefacción pegado a tu tabique nasal; el chasquido de un látigo castigando tus entrañas. Lo bizarro nos rodea, nos atrapa, nos envuelve. Lo bizarro nos fascina...

Débiles de mente, absteneos de continuar.

No os ofrezco la gloria. No os prometo elevación. Mi mensaje no busca el cielo. ¿O sí? ¿Ya lo estáis sintiendo verdad? Es la curiosidad. Un relámpago surgiendo de tu apretado esfinter en una loca carrera a través de tu espina dorsal. Los dedos tiemblan. Morbosos... Os atrae la idea de ver algo diferente, extraño, vulgar. Cabrones...

Algunos no lo entenderéis. Es normal, demasiado dantesco; pero no me odiéis hijos de Caín, sabed que mis motivos son puros. Sólo busco vuestra liberación, vuestro salto a la dicha de quienes no tienen nada que perder. Recordad que cuanto más bajo caigáis, más alto volaréis. Disfrutadlo mis pequeños drugos, pues toda la basura de este pútrido lugar será vuestro legado.

Que aproveche.

Reflejos

2008-11-02T18:51:00.000-08:00

El reloj marca las tres mientras el humo de un pitillo colorea tenuemente la pantalla en blanco del ordenador. Siempre he creído que el texto anterior era más fácil que el presente, pero como siempre me equivoco. Una línea vertical parpadeante me recuerda una y otra vez lo mediocre que resulta la falta de inspiración, mientras mi corazón clama justicia por todo lo que desea expresar, todo lo que mis dedos se niegan a transcribir. Cada texto, cada palabra, es un mundo, un reto, un prueba de mi ser. Apago el pitillo intentando ordenar mi ideas, intentando retornar a algo que recuerdo sencillo, pero que nunca lo fue. Un folio en blanco es como un espejo lleno de vaho a la espera de que una mano poderosa devuelva el reflejo de quien sen encuentra frente a él.

Reflejos. Cuanto los necesitamos y cuanto nos abruman. Cuanto los odiamos y cuanto los seguimos. Corremos tras el reflejo de nuestro alma en la persona amada, pero huimos del reflejo de nuestros propios errores. Buscamos el reflejo de nuestras acciones en los ojos de la gente, pero atacamos el reflejo de lo que no queremos ver, pese a ser nosotros mismos. El reflejo es la heroína del corazón.

Muchos de vosotros me preguntáis porqué os he abandonado, porqué no he vuelto a escribir, porqué algo que había empezado como un acto de rebeldía, de inspiración, había terminado. Porqué Jabón tuvo que morir.

Pero no murió. Jodeos…

Este no soy yo, este es mi reflejo; y cuanto más lo leo más me gusta; y cuanto más lo miro más lo odio. Cada palabra que escribo me acerca más a la victoria. Cada letra que pulso es otro paso a la derrota. Pasen y vean, Zorras Mías, el auge y caída de quien se creía un Dios. Pasen y vean, Espectadores, mi reflejo, mi alma, mi ascenso y mi perdición.

Disfruten de mi declive, Señores Míos, que yo reiré con mi resurrección.

Combates Nostálgicos

2008-07-24T00:53:00.000-07:00

Por aquellos días en los que la palabra polígono nunca salía de clase; donde el concepto 16 bits suponía la mayor revolución tecnológica de nuestra vida y el ambiente se caldeaba sin remedio en cuanto alguien planteaba la ya mítica cuestión de quién era más fuerte: Ryu o Ken. Por esas partidas de un jugador con todo un séquito detrás intentando averiguar en el bar de Manolo si era cierta la leyenda urbana de que en su final Chun-li enseñaba las tetas. Por los interminables piques aporreando los inmensos mandos de la Megadrive (Génesis para los entendidos) donde colegas de metro y medio de estatura se exaltaban en torneos con el apodado "Special Champion Edition". Por el único luchador de la historia que representó a España embutido en unos pantalones de torero aun siendo rubio y de ojos azules. Por el primer juego que elevó a cotas de fenómeno social la antológica batalla entre SEGA y Nintendo. Por el Super, el Turbo, el Alpha y el Max. Por el Hadou Ken, el Shou Ryu Ken, el Sonic Boom y el Tiger Uppercut. Por los sueños de un niño que miraba con ojos como platos en una pantalla en 2D algunos de sus grandes héroes, que aún hoy sobreviven. Por todas aquellas tardes a la salida de la piscina, por todas aquellas monedas de cinco duros perdidas y, en general, por todas aquellas horas de mi infancia, de mi vida, llenas de felicidad, sonrisas, adrenalina y flipadura pura gracias a dos palabras y toda una experiencia: Street Fighter.

Por todo esto y mucho más que guardo en mi corazón, aquí os dejo el trailer de la nueva maravilla de CAPCOM. Para todos aquellos que tras tres palabras supieron de qué estaba hablando: Vividlo hermanos. Para el resto: Adelante, no muerde, pero tened cuidado... Puede llegar a enganchar.

Summer in the City

2008-07-22T01:45:00.000-07:00

Una mañana más de un verano más. Camino por las calles aun desoladas hacia la misma biblioteca de siempre como el viejo aventurero revisando un antiguo códice que se sabe de memoria. Las gaviotas gritan poseídas ante el pensamiento de un banquete sazonado por el olor desagradable de la marea bajando. Vuelan a ras de suelo aprovechando las aun templadas corrientes de la mañana en forma de danza torpe y errática. Se pelean sin ningún pudor hasta que mis pies se encuentran a menos de un metro de ellas y levantan de nuevo el vuelo propugnándome insultos en una especie de jerga ornitológica.

El sueño, excedente recurrente de una noche intranquila, se debate en mi cabeza y cuerpo con la brisa veraniega obligándome a decidir sin demasiadas opciones el curso de ese nuevo día. Resulta curioso la capacidad que tiene el cuerpo de buscar sustitutos a la penumbra cuando ésta no ofrece ni el aliciente del descanso.

Un mal cigarrillo comienza a quemarme en los labios cuando su cabeza decapitada se precipita sobre la acera recordándome el acto de un mal vicio. Ni siquiera recordaba que estaba ahí...

El verano es para muchos, por no decir la mayoría, una época de descanso y tranquilidad. No les quito ni la más mínima parte de razón; ese debería ser su cometido, sin embargo en mi caso es diferente. El verano en Ferrol suele ser lo más parecido a una vida organizada que tengo a lo largo del año. No es que me queje, pero nunca consigo acostumbrarme del todo. Cualquiera que me conozca sabe lo cabeciña loca que soy, lo caótica que es mi vida, mi existencia, y por ello comprenderá cómo un par de meses de realidad pueden agotar de tal forma mis reservas vitales. Al contrario del resto de los mortales mis vacaciones siempre acaban el 31 de junio para empezar de nuevo el 1 de octubre. La verdad es que nunca me pareció mal sistema, pese al sueño que conlleva. Aún así no nos engañemos, no está del todo mal. Cierto es que a la larga pasarse los meses más calurosos del año sentado en una silla con la cabeza llena de pájaros desalentaría incluso al más macho, pero ¡que coño! El resto del año se vive como dios.

Ferrol apesta. Sus calles decadentes fusionan con aberrante maestría edificios decrépitos, aceras recién reformadas, adoquines sucios y rotos, comercios ingenuos y modestos y la mayor cantidad de purria que me he topado en toda mi vida. La gente, curiosamente, tiene una extraña tendencia al mongolismo, seguramente fruto de un orgullo inconsciente hacia lo que este montón de estiércol un día fue y que nunca volverá a ser. Toda la ciudad parece moverse al unísono hacia su propia destrucción como una bandada de las pestilentes gaviotas que la reinan dirigiéndose a morir a alta mar.

Ante este panorama propio del siglo XIX (época en la cual parece haberse estancado), Ferrol ofrece menos alicientes que una Vetusta descrita por telégrafo. Cuando la vida te obliga a pasar dos meses al año en el lugar de mundo más parecido al ojete de Satanás la biblioteca no parece tan mal refugio. Sin embargo siempre ha habido algo que la ha salvado; el mayor orgullo de cualquier ferrolano que se precie, la joya de una corona carcomida por el óxido: la playa.

La playa en Ferrol es lo más parecido a una religión que puede haber por aquí. Día tras días manadas de gilipollas compuestas de subnormales autóctonos mezclados con ruidosos forasteros que se creen la ostia por no haber escogido Almería para comprar su refugio estival, se lanzan como locos hacia una maravilla de la naturaleza que inexplicablemente surgió junto a la ciudad más fea del planeta. Y no solo una, ojo, porque aquí somos así de chulos y tenemos playas para dar y tomar. Un perfecto conjunto de arena fina como crema desparramándose vivaracha ante un bravo océano (que no mar ni ría). Podría pasar horas hablando de mis queridas playas, sin embargo esto solo traería como consecuencia enturbiar dos cosas sagradas: este mal texto con una belleza que no merece y la propia imagen de esas maravillas de las que un día, puede que pronto, con más calma os hablaré.

De momento disfrutad de mi alegre desdicha en este pueblo marinero que un día tuvo el honor de llamarse ciudad; donde antaño reyes y gentes de buen ver reposaba sus huesos nada cansados frente a unos muelles que traían a España maravillas del mundo exterior; cuna de políticos, escritores y dictadores; una pequeña parcela del universo condenada al fracaso a golpe de ostia de quien no la conoce y quien no la ama. Ferrol, posiblemente uno de los peores lugares del mundo civilizado, posiblemente el mejor ejemplo de una comunidad condenada a la extinción. Ferrol, posiblemente uno de los lugares que siempre llevaré en el corazón…

Fabricando Jabón

2008-06-08T09:47:00.000-07:00

Jabón, la civilización se mide por su consumo.

En esta tarde, Mierdas, me dirijo a vosotros para recordaros por qué estáis aquí, para qué estáis aquí, y sobre todo quienes sois... Os encontráis aquí porque hay algo que no encaja en vuestras vidas, porque falta algo aunque no sabéis el qué. Leéis estas líneas buscando el alimento que os libere del tedioso destino que una sociedad colectivizada, desarraigada y competitiva os ha ofrecido como única alternativa. Pero yo no os puedo liberar, no tengo la llave de vuestras cadenas, ni tan siquiera de las mías.

A pesar de ello no desesperéis, puesto que sí hay quien os hará libres: vosotros mismos. Sí, asquerosos productos derivados del Ser Humano, eso he dicho; vosotros mismos sois los únicos que podéis romper con todo aquello que os ata, siempre que estéis dispuestos a ello.

Destruid lo más caro que tengáis, devorad aquello que más deseéis, no perdáis ni un instante intentando comprender un porqué, dado que sigáis el camino que sigáis, algún día moriréis. No merece la pena seguir el son de lo mundano, y es que por mucha mierda que tengas, por mucho que te gastes, morirás solo y desnudo inevitablemente.

A la tumba se va en pelotas, excrementos, y en la maleta solo caben los remordimientos, las alegrías y las penas, así que ya sabéis, echadle cojones, que arreglar una cagada, un mal camino o toda una vida es más jodido que ahorrar para tener un iPhone, pero a la larga sabe mejor (además de evitar que viejunos codiciosos se lucren a raíz del trabajo de Taiwaneses sobreexplotados).

Vosotros veréis. De momento os dejo el vídeo de uno de los diálogos que más han cambiado mi vida, para que luego digáis que soy malo. Ke os jodan.

El Lute

2008-06-03T14:56:00.000-07:00

Saludos Mis Pekeñas Kakitas de Perro:

Hacía mucho que no escribía, lo sé, pero hoy no va a ser una excepción. Supongo que como yo todos estáis de exámenes, así que no es momento de filigranas. A pesar de ello no he querido dejaros solos y tristes en tan askerosa époka, así que akí tenéis mi nuevo descubrimiento... Para aquellos que no lo captéis os dejo la traducción de la letra. Ea! Ke os jodan!

Ésta es la historia de El Lute
Un hombre que nació ser cazado como animal salvaje
Porque era pobre
Pero se negó a aceptar su destino
Y hoy su honor se ha restituido

Él tenía sólo diecinueve años
Y fue sentenciado para morir
Por algo que algún otro hizo
Y culparon a El Lute
Entonces le cambiaron a la vida
Pero él pudo escapar
Desde aquel momento salieron a cazarlo
Y lo buscaron día y noche
por toda España
Pero la búsqueda fue en vano para el El Lute

Él había visto sólo el lado oscuro de vida
Los hombres lo llamaban El Lute
Y él solo quería un hogar, como tu o como yo
En un país donde todos serían libres
Pues él aprendió por si solo a leer y a escribir
No obtuvo ayuda El Lute
Era alguien que se atrevió a escapar en la noche
Ellos tenían que encontrar a El Lute

Pronto la fama de su nombre
Se extendió como el fuego salvaje por la tierra
Con un precio sobre su cabeza
Las personas todavía le daban pan
Y ellos le dieron una mano
Porque sabían que él tenía razón
Y su lucha fue la de todos

Nadie te daba una oportunidad
En la España de aquellos días
En las paredes, en cada lugar habían puesto
La cara de El Lute
Y él robó donde pudo, tal como alguna vez Robin Hood
Finalmente lo atraparon y
Éso parecía el fin
Pero lo atraparon en vano
Porque un cambio vino para España
Y para El Lute

Él había visto sólo el lado oscuro de vida
Los hombres lo llamaban El Lute
Y él solo quería un hogar, como tu o como yo
En un país donde todos serían libres
Y luego la libertad realmente vino a su tierra
Y también para El Lute
Ahora él camina a la luz de un nuevo día soleado
Los hombres lo llamaban El Lute

Boney M
(¡Con dos Cojones!)

Photoshop

2008-05-14T17:47:00.000-07:00

Excrementos del mundo, escuchad!!!

En principio Dios creó la tierra y al hombre, y como vió k la jugada le había salido redonda se fue a exar un sueño. Años después volvió a fijar su mirada en la tierra, descubriendo asombrado que sus pequeños retoños se tiraban por el balcón al no poder emular el cuerpo de sus ídolos. Preocupado ante esto dotó de la divina inspiración a un mortal ke kreó su obra más grande: el Adobe Photoshop.

Este nuevo y extraordinario invento revolucionó el triste mundo de la fotografía de bodas y las páginas chonis donde niñatas de mierda enseñaban el papo para poder mostrar con estadísticas que eran las más guapas (y zorras) de la clase. Adiós a la piel de naranja, adiós a los ojos rojos, las ojeras, las espinillas y hasta algún ke otro diente torcido. Dios nos regaló el divino poder de manejar los contraste, cambiar las texturas y la infinita sabiduría de los filtros.

Tras este nuevo favor de colegueo, Dios volvió a sobarse un ratín. Mientras tanto, el mundo enloquecía ante la divina providencia, desenvocando, finalmente, en la corrupción habitual en las obras del señor. Si a Cristo lo crucificamos (dicen), al Photoshop lo sodomizamos sin piedad. De retocar culetes inperfectos pasó a redondear los de los dioses, de dar la felicidad, pasó a crear destrozos. Que pena...

Sin embargo, al igual que aquellos simpáticos galos, algún ser humano se reveló, demostrando al mundo que la obra del Señor también podía ser noble y usada para el cumplimiento de su mandamiento decimotercero y más importante: "Frikearás cada día por encima de todas las cosas".

No me adoréis por esto, pues solo soy un mensajero, pero aquí os dejo la muestra de que no solo Dios existe, sino de que además es Saiyano. ¡Bendito Photoshop!

Yo me kedo kon Vegeta ¿y vosotros? Ke os jodan (con amor)...

Fronteras

2008-05-06T17:42:00.000-07:00

El tren del ferrocarril transiberiano que había salido el día anterior de Pekín y que cubre la ruta de Moscú en un viaje de nueve días entra en Zabailkalsk, la estación fronteriza de la URRS, procedente de Jarbín. Cada vez que nos aproximamos a una frontera, a un límite, nuestra tensión aumenta y afloran las emociones. Las personas no están hechas para vivir en situaciones límite, las evitan o al menos intentan librarse de ellas lo mñas rápidamente posible. Y, sin embargo, uno se las encuentra en todas partes, en todas las partes las ve uno y las siente. Tomemos, sin ir más lejos, un atlas del mundo: meros límites. De los oceanos y los continentes. De los desiertos y de los bosques. De las lluvias, de los monzones, de los tifones, de las tierras cultivables y de las baldías, , heladas y ácidas, de la pizarra y de la pudinga. Añadámosle los límites de la presencia de fósiles cuaternarios y de erupciones volcánicas, de basalto, creta y traquita. También podemos ver los límites de la plataforma patagónica y del Canadá, las zonas de los climas tropical y ártico, las fronteras de la superficie de erosiónde la cuenca del Adyga y del lago Chad. Limitados hábitats de los diferentes mamíferos. Diferentes insectos, diferentes batracios y reptiles, entre ellos la muy peligrosa cobra negra y la terrible, aunque por suerte perezosa, anaconda.

¿Y los límites de las monarquías y de las repúblicas? ¿Reinos remotos y civilizaciones perdidas? ¿Pactos, tratados y alianzas? ¿Tribus negras y amarillas? ¿Desplazamientos de los pueblos? El límite al que habían llegado los mongoles y hasta dónde los jázaros y hasta dónde los hunos.

¡Cuántas víctimas, cuánta sangre y cuánto dolor ha causado la cuestión de las fronteras! No tienen fin los cementerios donde yacen aquellos que murieron en el mundo defendiéndolas. Igual de infinitos son los cementerios de los osados que intentaron ampliar las suyas. Podríamos dar por sentado que la mitad de los que pasaron por nuestro planeta y murieron en el campo del honor exalaron su último suspiro en batallas por una frontera.

Esta sensibilidad por la cuestión de las fronteras, ese afán incansable de marcarlas, de ampliarlas o de defenderlas todo el tiempo, no sólo es propio del hombre, sino también de toda la naturaleza viva, de todo lo que se mueve en la tierra, en el agua y en el aire. Algunos mamíferos, en defensa de sus pastos, dejarán que el invasor los despedaze antes de abandonarlos. Muchos depredadores, para conquistar nuevos terrenos de caza, clavarán sus dientes en las gargantas de sus rivales hasta matarlos. Incluso nuestro silencioso y dócil gatito, cómo se esfuerza, cómo se arquea y se eriza para sacar de su cuerpo unas cuantas gotas -unas por aquí, otras por allá- con las que marcar los límites de su territorio.

¿Y nuestros cerebros? No dejan de tener codificadas una cantidad infinita de fronteras de todas clases. Entre el hemisferio izquierdo y el derecho, entre el lóbulo frontal y el lateral, entre la epífisis y la hipófisis. ¿Y los límites entre las circunvoluciones, los ventrículos y las fisuras? Fijémonos en cómo discurre nuestro razonar. Por ejemplo, cuando pensamos: Hasta aquí podemos, pero más allá, no. O cuando decimos: ¡ Cuidado hasta dónde llegas! ¡No vaya a ser que traspases la frontera! Por añadidura, todos estos límites del pensar, del sentir, todas estas órdenes y prohibiciones, no paran de moverse, de cruzarse, de penetrarse mutuamente y de apilarse las unas sobre las otras. Nuestros cerebros albergan un constante movimiento fronterizo, confinante, limítrofe. De ahí los dolores de cabeza y las migrañas, de ahí tanta confusión. Sin embaro, a veces también se producen perlas: visiones, iluminaciones, destellos de grandes ideas y hasta de genio, aunque, por desgracia, con mucha menor frecuencia.

La frontera no es sino el estrés, incluso el miedo (mucho menos a menudo, la liberación). La noción del límite puede entrañar la de algo definitivo, la puerta puede cerrarse detrás de nosotros para siempre: ésta es la frontera entre la vida y la muerte. Los dioses conocen estas inquietudes, y por eso intentan ganarse partidarios entre los hombres, para lo cual les prometen que, como premio, podrán entrar en el reino de los cielos, que será, precisamente, infinito. El paraíso del dios de los cristianos, el de Yahvé y el de Alá no tienen fronteras. Los budistas saben que el nirvana es el estado de plácida felicidad sin límite. En una palabra, lo más deseado, esperado y anhelado por todo el mundo no es sino esa incondicional, total y absoluta infinitud.

Ryszard Kapuscinski

El Imperio

Aprendizaje

2008-04-24T09:17:00.001-07:00

Como buen ateo que soy creo firmemente que la vida es un camino de aprendizaje hacia la sabiduría del lecho de muerte, en la cual el estancamiento podría ser tenido como el mayor de los pecados. Es bien cierto que en determinados momentos un sentimiento de orgullo autocomplaciente te hace pensar que ya lo sabes casi todo, pero nunca deja de ser un mero bache, pues ser consciente de dicho parón te hace recobrar la distancia perdida. Este pequeño descanso en nuestra carrera hacia la iluminación generalmente se da durante la adolescencia y juventud, un delicioso periodo de transición causado por un estruendoso aumento de las posibilidades vitales. Puede durar mucho o poco, dependiendo de infinitos factores personales, pero lo que sí es cierto es que todo aquel que lo ha pasado experimenta una sensación con nada comparable.

La evolución personal hacia la sabiduría es única e irrepetible, pues parte nada más y nada menos del propio azar de la existencia. Hay quién aprende a base de prueba y error, quien lo hace por imitación de alguien más sabio, por una profunda reflexión personal o simplemente por el devenir de los acontecimientos.

Lo cierto es que el proceso no deja de ser algo meramente irrelevante, dado que es de las contadas excepciones donde el fin justifica los medios; sin embargo todo el conjunto de acontecimientos acaban siendo recordados con la más personal de las sonrisas, lo cual no deja de ser una divertida ironía.

Yo no he dejado de aprender y no creo que nunca lo haga; tengo defectos, lo sé, mas aquellos que no los corrija el camino de Chronos al menos servirán para que otros no los tengan. Creo sin temor a equivocarme que no hay nada más bonito que darse cuenta de ello, no hay mayor paso para un ser humano que descubrir que nunca se deja de ser estudiante. Deseo con toda mi alma seguir absorbiendo aquello que todos vosotros involuntariamente me regaláis, pero sobre todo espero que estas líneas os hagan aprender algo, pues jamás seréis conscientes de lo mucho que habéis, hacéis y haréis por mí. Gracias a todos, especialmente a ti.

La valiente aventura de Chantal

2008-04-24T09:00:00.000-07:00

¿Se imagina despertar mañana tras mañana sabiendo que un día más será incapaz de moverse?, ¿se imagina sentir un dolor tan atroz y continuo que convierta cada segundo de su vida en un infierno?, ¿se imagina que su sufrimiento es tan grande que la única solución que se pasa por su mente es la muerte, y que sin embargo lo único que pueden hacer por usted es convertirle en un vegetal? No, no se lo imagina. Nadie es capaz de imaginárselo, excepto el que lo sufre.

Junto con el aborto, la eutanasia se ha convertido en uno de los debates más controvertidos y polémicos del presente siglo. El derecho a morir, a decidir la propia muerte, a ser matado a voluntad, por piedad. La legislación de muchos Estados encuentra en estos supuestos inmensas lagunas legales cuya resolución no siempre es del agrado de todo el mundo; la ética de la medicina sumada a un código penal basado en anacrónicos preceptos religiosos defiende que no se puede quitar una vida y que la muerte prematura no es la solución (pese a que muchos países no comparten esta opinión cuando es el propio gobierno quien lo hace, sobre todo si eres negro, subnormal y vives en Texas). El dolor no es una excusa, dicen, y ofrecen generosos estados de coma como si de caramelos se tratasen a gente de la cual ni intuyen su dolor.

Por otro lado hay quien dice que la vida es la posesión más personal del ser humano y nadie debe decidir sobre ella salvo el propio individuo, que si la causa es justificada la muerte se convierte en algo lícito. Chantal Sévire es una de estas personas. Enferma de Estesioneuroblastoma, un tumor evolutivo e incurable de los senos y del tabique nasal que se extiende a lo largo del nervio olfativo provocando un dolor inimaginable, esta francesa lleva solicitando a las autoridades judiciales, médicas y gubernamentales desde el pasado diciembre su eutanasia activa; sin embargo las autoridades le niegan su derecho una y otra vez alegando que marcaría un precedente que supondría un aumento exagerado de muertes en el país, pese a que Estados como Luxemburgo u Holanda llevan años aplicándola sin sufrir ninguna de estas consecuencias.

El debate ya está en la calle, y a pesar de que en muchos países incluso el suicidio es un delito los viejos planteamientos comienzan a ponerse en tela de juicio. El Estado no es quién para decidir sobre la vida de nadie y sin embargo muchos parecen lavarse las manos en el asunto. Ustedes deciden, recuerden que democracia significa el gobierno del pueblo, no el gobierno de unos pocos.

LA VERDAD

2008-04-12T08:19:00.000-07:00

El siguiente fragmento de conversación fue rescatado de una cápsula de información autodestructiva neutralizada en pleno proceso de corrosión por sus ácidos internos superconcentrados. Advertimos que su contenido puede herir muchas sensibilidades, mas sería un crimen ocultar su contenido a la humanidad. Esperamos que el ejército Pingüino y la A.O.K.D.M! reciban el contenido de la misma y se alíen para rescatar a estos dos visionarios de las mazmorras del planeta Caca-Perro 8, cuna de la Tiránica Casa Russel.

- He encontrado la nueva fe. Estuve el otro día viendo pelis y joder, no hay nadie por encima de steven seagal! Tio, steven seagal no recibe un puto palo! Jamás!
-Lo sé, por eso es aburrido.
-Cuando llega el combate final contra el malo de turno, no hay combate, solo una manta descomunal!
-Tu kieres k hostien al prota pa k se enfurezka y mate de forma espectacularmente atroz a los malos. Es komo un increible Hulk ¿no viste el final de kickboxer de vandame¿?
-mmmno.
-Descubre en pleno combate final el malo final, un campeón nacional de muay thay (que es el demonio) ha violado a su novia después de secuestrar a su hermano al que había dejado paralítico, obligándole a él a perder (y que es rescatado en el punto en k sabe lo de la chorva). ¿como t kedas después de eso? Encabronao. DESTRUYE al malo, no es ke le gane, es que hace con el ESTIERCOL, GRAVILLA…
-Juas, no la he visto, no me llevo muy bien con juan claudio ^^
-…CACAS DE CABRA QUE PARECEN CONGUÍTOS QUE SIEMPRE ESTÁS TENTADO A COGER PORQUE PIENSAS QUE SI SE LO DAS A UN COLEGA SIN DECIRLE LO QUE ES COMERÁ MIERDA Y TÚ TE REIRÁS DE EL EN SU PUTA CARA.
Aun así puedo poner mil ejemplos de héroes encabronados.
-Juas. Hombre, donde esté riddick...
-No le llega a la altura de los tobillos a Chuck Norris o a Rambo. ¿Te imaginas el combate? Riddik vs. Norris.
-Juas. Nada puede con riddick, tio, nada.
-Chuck
-Es el unico de la pelicula que dice tacos de verdad
-Admítelo. Sé k t duele, pero dilo.
-El resto de personaes dicen "corcholis" "redios" y cosas asi; pero chuck no es nadie chuck es TODO. Eso no cuenta.
-Ummmmm, no intentes pillarme cabrón. Chuck es todo pero puede enfrentarse contra todo así que puede actuar como si fuese algo.
-El hombre que se enfrenta a lo que no puede destruir se destruye a si mismo.Si riddick se enfrentase con chuk, en realidad se estaria dando una paliza a si mismo. Y, como nos enseña edward norton, eso mola un monton.
-No, simplemente sabría que es imposible vencer así que debería asumir su destrucción. No se pegaría a si mismo.
-Ademas da igual, irian en el mismo bando.
-Es verdad.
-A la vanguardia del ejército de lo macarra.
-Ellos + steven seagal fusionado con bruce lee.
-Con la melena amarilla peinada parriba. Y cola de mono.
-Pero una fusión pothala en supersayano de nivel 15.
-Que imagen. Caramba, es que lo estoy visualizando.
-Yo también.
-Los ojitos medio cerrados de seagal….
-Es superferoz.
-Los grititos histericos de lee… El pelo parriba… La luz por todas partes… Y las posturitas.
-Y moviendo las manos como un histérico de seagal, con ese horrible sonido, y las piruetas de lee.
-Y ademas, siendo una fusion de bruce y seagal… Se llamaria brugal.
-¿Tio no t parece que cuando s.s. pelea hay como un ruido ambiente muy turbio?
-Claro que lo hay.
-Es uan mezacla horrible entre mangas que se mueben, trajes que se rozan, rudo de choque de etremidades y algun hueso roto. Es una mezcla horrible. Ss nunca pone musica de fondo en las peleas. No al menos que se haga apreciable.

--Click--

-Joder me caí.
-Lo vi. Creo que las fuerzas oscuras de universo intentan bloquear esta conversación. Ya que si seguimos este camino, pronto descubriremos la verdad… Que bruce lee nunca murió!
-Empezabamos a vislumbrarla.
-Su esencia fue absorbida por el cruel señor steven seagal.
-Dios…
-Que a esclavizado sus poderes y por eso nadie puede detenerle!
-Entonces por eso no abre la boca… Porque oirían los gritos y verían la verdad.
-Exacto.
-Deseaba el poder infinito, pero ha pagado un alto precio…
-Si dejase ver sus emociones, alguien podria vislumbrar el alma de lee en su interior y luchar por liberarlo
-La inexpresividad!
Dios mío es como Dune!
-Debe mantenerse duro como el acero, nunca dormir, nunca cagar.
-Escucha escucha.
-Dime ^^
-Steven seagal es un harkonnen ke kiere eliminar (para obtener su poder) a bueno de bruce "atreides" lee, ayudado, o al menos no castigado, por el ser supremo, el emperador padishah norris, que lo sabe todo por que es dios.
Entonces... ¡Dios lo he visto!
-Sigue! No me dejes en las tinieblas!!
-Además de ser el emperador de warhammer 40k, cosa que en otro momento explicaré, el maestro norris le pasó como a dios en predicador: vió como surgió un ser potencialmente tan poderoso como él, así que no podía permitirle desarrollarse, así que lo metio en un mortal que se hizo ultrapoderoso, ss, pero que si abre la boca usando su poder se sabe su origen!!! Todo es un complot de chuck norris!!!!!! Dios mio todo encaja.
-Dios! Y por eso brandon lee fue brutalmente asesinado cuando intento salvar a su padre. Fue seagal! El promotor del complot.
-Estaba entre los tiradores.
-Apoyado por el emperador y las casas del landsraad.
-Pero como es todopoderoso no lo mató de un balazo, sino partiendole el cuello.
-(la casa stallone, los swarzenagger, los diesel, y la decadente vandamme).
-Si tiooooooooo. Todos querían destruir a quien cambiaría el orden establecido. Como en matrix. Todos los caminos fluyen hacia el mismo lugar.
Esta conversación va a ir directamente a mi blog.
-Tio, ten cuidado. Igual te lo vuelven a cerrar. Diran que es por lo de los explosivos…
-El mundo debe saberlo. Tengo que intentarlo.
-Pero tu y yo conoceremos la horrible verdad…
-No, no. No intentes detenerme.
-No merece la pena, tio, haras que te maten!
-Me da igual.
-Joder, eres el tio mas valiente que he conocido.
-Moriré por una idea!!!!
-Vale, macho, cuenta conmigo. Vayamos hasta el final!

Macarradas

2008-04-11T18:28:00.000-07:00

Saludos mis Pequeños Monos del Espacio:

Navegando el otro día por el blog de unos de mis grandes hermanos, que más abajo citaré, me topé con una entrada que no pudo evitar arrancarme una sonrisa. El susodicho escrito trataba nada menos que de actores que deberían desaparecer de la faz de la tierra y proponía pícaramente elaborar entre sus parroquianos una lista de los maltrechos comediantes. La sucesión de nombres era cuanto menos controvertida, logicamente, dado que si todos opinasen igual este blog no tendría sentido mis pequeñas mierdecillas, puesto que no seriais Sacrificios Humanos, sino basura y (yo no me codeo con excrementos).

El caso es que me dispuse feliz e ilusionado a aportar mi granito de arena cuando se me ocurrió, pobre de mi, leer los comentarios de los, ejem, "agregados culturales". No me concierne a mi, pobre visionario, criticarlos a ellos, mas descubrí sorprendido un detalle, que es lo que nos trae hoy a aquí.

El mundo del cine ha cambiado, mutado, incluso evolucionado hacia una especie de diferenciación que nos lleva inexorablemente a un pobre ejercicio de selección y marginación entre lo que consideramos bueno y profundo y lo fétido y superficial. En nuestra tierna infancia, la flor de la ingenuidad nos hacía amar héroes deleznables, fascistoides y cargados de testosterona que el sentido común nos ha llevado a rechazar, criticar y repudiar. ¿Madurez, crecimiento interior? Yo creo que no.

Conan, Rocky, Cobra o Terminator se mezclaban con Gokuh o el Caballero Pegaso en juegos pueriles donde corríamos los unos detrás de los otros intentando, con ese gran juguete llamado imaginación que más de uno dejó olvidado hace tiempo en un banco perdido de su mente, determinar quién era más poderoso y por ello quién ganaba en el recreo. Mirabamos con ojos vidriosos macarradas yankis sin más aspiraciones que crear una erección de orgullo dentro del género másculino, rogando ser en el futuro tan duros y fuertes como ellos. Deseabamos su vida, su aspecto, su ser, mientras conformábamos inconscientes lo que luego sería nuestra preciosa personalidad.

Sin embargo los años nos han hecho cambiar. Stallone y Schwarzenegger son poco más que dos fascistas acabados. Van Damme y Steven Seagal chulos de playa posturitas. Chuck Norris... Bueno, este es un caso aparte (todo el mundo sabe lo duro que es). Ahora hemos crecido y sus grandes obras nos parecen parodias de una época decadente que solo vale para reirse nostálgicamente al calor de un buen canuto.

Pues bien, he aquí mi revindicación: Viva estos grandes hombres y sus enormes obras. Viva el gran regalo que le han hecho al mundo. Ellos nos dieron el don de la superficialidad, del placer por las cosas mundanas. Nos enseñaron una parte del ser que todos debemos tener dentro y que esta asquerosa sociedad nos ha arrebatado: lo primitivo, lo violento, lo viril. Estoy harto de basuras con música de soniquete y planos calculados para mostrar una pseudosensibilidad que apesta. Me hincha los cojones tanto culoflor hedonista en busca del plano perfecto, tan preocupado en perdurar en una historia tan podrida como la nuestra que ha olvidado lo que realmente es.

Somo humanos cojones, salimos de cuevas donde viviamos en armonía luchando por sobrevivir, valientes y enteros, sin preocupaciones mundanas ni aspiraciones superfluas. ¿Por qué rechazamos algo tan nuestro como nuestros instintos más bajos, por qué intentamos alejarnos de ellos esgrimiendo un argumento tan falso como es la razón? Los griegos la inventaron y sin embargo follaban con animales y lo ocultaban achacándoselo a los dioses. Me maravillo de mi especie, de mi raza humana, de mi ser. Estoy hecho de carne, huesos, sangre, violencia y ánsias de supervivencia. Estoy hecho de testosterona, lágrimas y sudor. Estoy hecho de vida y muerte.

Salve a vosotros, heroes del pasado, que gracias a vuestro legado he aprendido la importancia de mantenerme como realmente soy y no como quieren que sea. Salve a Cobra y al Teniente Duch por enseñarme que un hombre puede soñar con ser superior, más fuerte, más duro, mejor. Salve a todos aquellos que me han enseñado que la lucha no es mala porque está tan enterrada en mi alma como comer o cagar.

Pequeñas mierdecillas, dejad de ser hipócritas. Todos hemos crecido con ellos, todo los hemos adorado. Demosles ahora la misa de réquiem que sabemos que se merecen. Este es mi pequeño granito de arena; habrá que ver el vuestro.

Que os jodan (a fuego)

http://www.etceterama.wordpress.com/ ----> fuente

Tu y Yo contra el mundo...

2008-04-11T05:54:00.001-07:00

XSJ

Sí Cabrones, es C4!!!!!

2008-04-03T18:27:00.000-07:00

Probemos suerte, si mataron a Papá por enseñarnos alegre cómo fabricar delicioso Nappalm, veamos como reacciona el sistema ante esto...

C4 (con dos cojones)

El clorato de potasio, es un compuesto explosivo extremadamente volátil, y ha sido utilizado en el pasado como el relleno para las granadas. El blanqueador común de casa contiene una pequeña cantidad de clorato de potasio, el cual puede ser extraído por el siguiente método:

Materiales:

-Cloruro de Potasio

Equipamiento:
-Fuente de calor ajustable
-Un areómetro
-Un recipiente de cristal grande resistente a altas temperaturas de calor, o un contenedor con esmalte de acero

Procedimiento:
1. Toma un galón (1 galón = 3,785 litros) de decolorante o blanqueador común de casa, colócalo en el contenedor de cristal y comienza a calentarlo. Mientras esta solución se calienta, pesa 63 gramos de cloruro de potasio y agrégale esto al decolorante que ha sido calentado.

2. Constantemente, checa la solución que esta siendo calentada, con el areómetro, y hierve hasta que obtengas una lectura de 1,3 en este.

3. Toma la solución y permítele que enfríe refrigerándola hasta que este entre la temperatura de la habitación y los 0° Celcius. Filtra los cristales que se han formado y almacénalos. Hierve la solución de nuevo, y enfríalos como se explico antes en este mismo paso y de nuevo filtra y almacena los cristales.

4. Toma los cristales que almacenaste, y mézclalos con agua destilada en la siguiente proporción: 56 gramos por 100 mililitros de agua destilada. Calienta la solución hasta que hierva y permítele que se enfríe. Filtra la solución y almacena los cristales que se forman al enfriar. A este proceso de purificación se le llama “Cristalización Fraccional”. Estos cristales deberán de ser relativamente clorato de potasio puro.

5. Espolvorea esta a la consistencia de los polvos blancos faciales, y calienta suavemente para quitar toda la humedad.

6. Ahora, disuelve cinco partes de vaselina con cinco partes de cera. Disuelve esto en gasolina blanca (gasolina usada para las estufas de campamento), y vierte este líquido en 90 partes de clorato de potasio (los cristales en polvo que anteriormente se obtuvieron) en un tazón o contenedor de plástico. Amasa este líquido en clorato de potasio hasta que este muy bien mezclado. Después permite que la gasolina se evapore.

7. Finalmente, coloca este explosivo en un lugar fresco y seco. Evítale la fricción y el contacto con compuestos como el sulfuro o fósforos. Este explosivo se moldea a la forma deseada, su densidad es de 1,3 gramos en un cubo y podrías hacerle una inmersión en cera para que sea a prueba de agua. Este tipo de bloque garantiza la más alta velocidad de detonación.

8. La presencia de los compuestos ya mencionados (sulfuro, etc.) resulta en que el explosivo pueda convertirse en un explosivo altamente sensible y el cual podría descomponerse explotando mientras está almacenado. Nunca almacenes los explosivos caseros, y usa precaución extrema cuando manufactures tus propios explosivos.

Si no nos la cierran de esta resistimos lo que sea.

Un Legado

2008-04-03T17:47:00.000-07:00

Saludos mis pequeños Drugos:

Un legado es aquello que queda de lo extinto o muerto, la continuación de la saga al final de la misma, la siguiente linea tras el punto y aparte. Un legado es la muestra más refinada de que no existe el óbito real de ninguna cosa.

Bienvenidos a Jabón, el legado del ya caido Death Poet's Anarchy, que no acabó como las cosas sencillas, sino que fué matado.

Puede que un día, el amigo Juan (o Pablo, algún día os lo explicaré), se despertó ajado, cansado de su vida, absurdamente apático, y decidió curiosamente que entre todas las páginas del mundo, entre toda la mierda que circula por la red, mi página concretamente era inapropiada.

Y así sucedió mis pequeños, ese fue su fin; mas no lloreis por su pérdida, pues este es su legado que recuerda con orgullo como murió matando (gracias Pekeña).

Pasad sin más demora a este nuevo reino del caos y las cosas mundanas. Disfrutad si podeis, enfadaos a ser posible. Cualquier respuesta emocional será bien recibida.

Que os jodan (desde el cariño):

Yo